Bebíamos de un vino
pocas veces triste;
no arreciaban las voces, ni las risas,
en un fuego frenético
que venía desde lejos.
Nos unió la distancia y la conciencia,
el viejo globo girando
en medio de la sangre y los asuntos.
Dibujábamos sueños, o viceversa,
leves huellas dando vueltas
en un circulo de hojas encendidas.
Bajo el peso de las nubes,
transitaban trenes, encuentros, despedidas;
y empezamos a creer en las victorias,
a toda prisa partimos
cual piratas, compadres de un destino,
miramos atrás y comprendimos,
que vivir es poner una palabra
tras otra palabra
para ir abriendo caminos.
Tal vez habrá una vida inacabada,
pequeñas cruces en calendarios futuros,
pero los cuentos compartidos,
quedaran por siempre
fuera del tiempo y del olvido.
Cronopio
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