CUENTOS DE NAVIDAD

                                       UNA NAVIDAD SIN FRONTERAS

                                                               Por Michel de Bergerac

         —¡Ho, ho, ho! ¡Feliz Navidad! —exclamaba sin pausa Papá Noel, mientras recorría los inmensos pasillos abarrotados de gente del centro comercial.

          —¿Eres tú el verdadero Santa Claus? —le preguntó una niña de ojos claros que iba de la mano de una señora muy elegante.

           —¡Por supuesto que sí! —respondió él.

           —Entonces, ¿quién es el otro Papá Noel que acabo de ver en la entrada?

           —¿En la entrada? ¡Ah, sí! Ese es un mentiroso que se hace pasar por mí. Pero tú no le creas, que el auténtico soy yo. Mi verdadero nombre es Nicolás, aunque soy más conocido como Santa Claus o Papá Noel. ¿Quieres un caramelo?

          La niña abrió la mano y él le dio un puñado de pequeñas golosinas que ella se apresuró a guardar en uno de los bolsillos de su abrigo. Después, le dijo adiós y se perdió con su madre entre una multitud de personas cuyo número iba aumentando a medida que avanzaba la tarde.

          —¡Ho, ho, ho! ¡Feliz Navidad! —seguía exclamando Papá Noel, mientras repartía chucherías a los niños y saludaba a los mayores.

          Aquel Santa Claus me resultaba familiar. Había algo en su mirada que me recordaba a algún conocido, pero no acababa de situarle en un contexto determinado. Tampoco su acento me era extraño. Ese deje tan propio de los ciudadanos de Europa del este me era también bastante familiar. Me acerqué para poder ver su cara más de cerca. Esos ojos… Sí, no había duda, era él.

          —¡Nicolai! ¡Cuánto tiempo! ¿Te acuerdas de mí?

          —¡Hombre, Pepe! ¿Qué haces tú por aquí?

        —Pues he venido a traer mi currículum por si necesitan personal, y también quería aprovechar para comprar algo para esta noche. Hace tiempo que busco trabajo, pero las cosas están muy mal en este momento. En fin, ¡qué te voy a contar! ¿Y tú? ¿Estás trabajando? —le pregunté yo.

          —Sí, se supone que estoy trabajando, si a esto se le puede llamar trabajar —me contestó él—. Me han contratado para la campaña de Navidad. Me pagan treinta euros al día por estar aquí doce horas felicitando a la gente y repartiendo caramelos entre los niños. Eso sí, tengo media hora para comer. Bueno, es lo que hay. Desde que nos dejaron en la calle hace cuatro años no he vuelto a tener un trabajo estable. Sobrevivo con lo que va saliendo y realizando alguna chapucilla que otra. Creo que si esto sigue así voy a tener que regresar a Bulgaria, a pesar de los muchos años que llevo viviendo aquí. ¿Y tu mujer? ¿Cómo está? ¿Habéis pensado en volver a Ecuador?

          —Pues, de momento, no. Preferimos esperar mientras podamos, a ver si mejora la cosa. A María le gustaría volver, sobre todo para tener a la familia más cerca. Sus padres se van haciendo mayores y ya no pueden seguir trabajando el campo. Y sus dos hermanos, los que vivían aquí, han regresado a Ecuador. Han montado un negocio en Guayaquil. Pero el principal motivo de quedarnos es que María está embarazada y sale de cuentas dentro de dos semanas. ¡Este año vamos a tener un buen regalo de Reyes! Por eso que no ha venido conmigo. Ha preferido quedarse a descansar un poco antes de preparar la cena de esta noche. Por cierto, ¿dónde vas a pasar la Nochebuena?

          —En casa, con una buena botella de vodka como única compañera. Mis dos compañeros de piso se han ido a ver a unos familiares que viven en la costa. Desde que mi hermano y su mujer regresaron a Bulgaria ya no me queda familia aquí. Pero bueno, luego les llamo por teléfono. Y después, beberé y beberé y volveré a beber, como los peces en el río, hasta que me quede traspuesto. Al fin y al cabo, es otro día más del año. Y estas fechas se pasan rápido. ¡Y tú vas a ser papá! ¡Enhorabuena, compadre!

          —¡Nada de eso! ¡Tú te vienes a casa a pasar la Nochebuena! ¡Faltaría más, compañero! María va a preparar un arroz con menestra y carne que está para chuparse los dedos. Después de la cena, a medianoche, vendrán también mis primos con sus mujeres y sus hijos para brindar por la Navidad con una auténtica chicha guayaquileña.

           —No, mejor en otra ocasión. No quiero molestar.

          —¡Pero qué molestia! ¡Estaremos encantados de que vengas, compadre! Además, tú eres como de la familia. Y a María le va a hacer mucha ilusión volver a verte. Eso sí, si quieres, te puedes traer la botella de vodka —exclamé, soltando una pequeña carcajada—. ¡Venga, que solo falta media hora para que cierren el supermercado y aún tengo que comprar algunas cosas! Espérame aquí, que en cuanto termine de comprar, me reúno contigo y nos vamos a casa.

          —Esta noche es Nochebuena y mañana Navidad, saca la bota María que me voy a emborrachar. Ande, ande, ande, la Marimorena… —empezó a cantar Nicolai, con el pulgar de la mano izquierda alzado, al tiempo que yo me dirigía hacia la entrada del supermercado.

          —¡Ho, ho, ho! ¡Feliz Navidad! —volvió a exclamar, sacando de uno de sus bolsillos unas cuantas golosinas, perdido entre el gentío que llenaba a rebosar el centro comercial a escasos minutos del cierre. 

          Después se acercó a la floristería y compró un ramito de flores variado y multicolor para llevar a María. Al salir, se topó con los tres Reyes Magos que estaban sentados dentro de un pequeño decorado navideño donde recibían a los niños y se hacían fotos con ellos. Nicolai se detuvo un momento al lado de Baltasar, a quien conocía. Era Mussa, un chico malí que también vivía en su barrio. Este le presentó a sus dos colegas españoles, Rosendo y Joaquín, que hacían de Melchor y de Gaspar. Eran buenos amigos y habían formado un grupo de rock. Les deseó a los tres una feliz noche y se dirigió al lugar donde había quedado conmigo.

          De camino a casa, y sentados en la última fila del autobús, los dos hablamos de aquellos años en los que trabajamos juntos como montadores en una fábrica de muebles. Ambos éramos carpinteros de profesión, pero la empresa quebró y nos quedamos en la calle. Ahora íbamos tirando de trabajos esporádicos y gracias también a algunas ayudas que recibíamos de vez en cuando de una organización caritativa. A los dos se nos había terminado el derecho a cualquier tipo de subsidio, pero a pesar de eso salíamos adelante. Nicolai había sido durante todo ese tiempo un excelente compañero, siempre dispuesto a echar una mano en todo lo que hiciera falta.

          Mientras nos alejábamos del bullicio de la ciudad, nos pareció ver una estrella fugaz cruzando el firmamento y que llevaba la misma dirección que nosotros.

          El autobús nos dejó en la plaza del pueblecito donde hacía dos años que vivíamos mi mujer y yo. Nos habíamos integrado muy bien, y los vecinos nos apreciaban, pues tanto María como yo les echábamos una mano con la limpieza de sus casas así como con las restauraciones de los viejos muebles de madera. Ellos nos ayudaban con la comida y cubriendo alguna que otra necesidad que nos surgiese a última hora.

          Estando ya cerca de la vieja casita de piedra que nos había alquilado el ayuntamiento a través de los servicios sociales, pudimos escuchar a una de las vecinas que, al verme llegar, gritó:

          —¡José! ¡Date prisa, muchacho! ¡María se ha puesto de parto y no conseguimos localizar al médico de zona!

          Por fortuna, la que sí que pudo venir fue la señora Magdalena, una antigua comadrona ya jubilada que vivía en un pueblo vecino. Cuando entramos en la casa, ella se encontraba junto a María y le explicaba como tenía que respirar. Yo corrí a sujetar su mano mientras ella apoyaba la cabeza sobre mi pecho.

          Después de unos minutos en los que los gritos de dolor se mezclaban con las órdenes de la comadrona, de repente se hizo un silencio que solo fue roto por el llanto del recién nacido que empezó a escucharse con claridad desde la calle. Era un niño, y tenía una buena mata de pelo negro como el azabache.

          La noticia del nacimiento se extendió con rapidez por los pueblos vecinos, y hasta nuestra casa se acercaron muchos habitantes del lugar, desde pastores que llegaron con algún corderillo como regalo, hasta el mismo boticario en persona, quien trajo gasas, calmantes, y varios paquetes de pañales. También se presentó el médico, que no pudo venir antes porque él solito tuvo que atender varias urgencias en la zona y el pobre no daba abasto. Por desgracia, los recortes aplicados en el sector de la sanidad habían generado esta terrible situación. Luego llegaron Mussa, Rosendo y Joaquín, a quienes había avisado Nicolai para que trajesen algo de ropa para el niño que acababa de nacer. Entonces, alguien preguntó:

          —¿Y cómo se va a llamar la criaturita?

          María y yo nos miramos por un instante y, al unísono, respondimos:

          —¡Le llamaremos Jesús!