Muertos en Nepal y en manos de terroristas.

Este mayo extraño, caluroso y cargado de malas noticias. Este mayo duro que mastica muertos en tierras lejanas, y tiñe de calima el cielo de Madrid me tiene el alma angustiada. Otro día me vendrá a la mente y a los dedos del teclado una historia más alegre.

CUERVOS.

Las palabras, como pájaros, volando llevan cicatrices, risas y lágrimas. Sueños de amor y de odio posándose en hilos telegráficos: noticias que hablan de hambre y guerra, guiones de historias mil veces contadas. Los niños aprenden palabras que besan, que bailan y aman, pero juegan con espadas.

Con las garras de aves carroñeras clavadas en el alma, contaré un cuento de  hijos muertos y voces calladas, los cuervos sobrevuelan el mundo graznando palabras: Petroleo, Dios y Patria. Las madres de todo el mundo cantan una nana y la tierra que cubre a los muertos siempre es tierra extraña.