Llamando a Eduardo Sosa

No me preguntéis por qué le llamo a él precisamente. Es el último de nuestros colaboradores, y quizás por eso,  me parece que al hacerlo así también llamo a todos los que han pasado por aquí. Todos han dejando un rastro de su forma de escribir la vida y un sentimiento de hermandad en nuestros corazoncillos de juntaletras anónimos. Chicos, os añoramos. Sabemos que estáis por ahí, y nos gustaría conoceros un poco más. De Eduardo sabemos que ha plantado árboles, que tiene una familia soñadora y que quiere publicar un libro... y sobre todo, que nos ha llamado hermanos de tinta.
Se acaba mayo, mes revuelto de terremotos y elecciones. Hoy mi pueblo olía a tierra mojada y a verano incipiente. Me voy a dormir sabiendo que en algún rincón de nuestro mundo, alguien intenta soñar historias para compartirlas en este blog y me acurruco en la cama con una sonrisa cómplice.

Milagro en Logroño

En su taller, Guillermo, el carpintero

modeló, febril, la fiera fauna

del África lejana, aquí, en Las Gaunas.

Una jirafa gris, un paquidermo,

un búfalo cerril, un bicho carnicero

y quién sabe qué más, talló Guillermo.

Y por cuidarlos, un perro. Qué monada.

Una noche ladró ese cancerbero,

tan fuerte que espantó a la cruel manada.

Corrió el zoo y destrozó la entrada.

De estampida salió. José el noctámbulo,

cuando los vio por Marqués de la Ensenada

y, al llegar a Colón, doblar en ángulo,

se dijo: “Yo me paso a la leche desnatada”

                                                                            El Gato de Cheshire.

Ida Vitale Premio Reina Sofía de poesía 2015

Tras años de hablarse de Ida Vitale en relación Premio Reina Sofía de Poesía, la poeta uruguaya ha conseguido el galardón de 2015.

El Premio Reina Sofía de Poesía reconoce "el conjunto de un autor vivo que por su valor literario constituye una aportación relevante al patrimonio cultural común de Iberoamérica y España".

Ida Vitale (Montevideo, 1923) ha recorrido casi un siglo de poesía, lecturas, traducciones y ensayos. Perteneciente a la Generación del 45, la misma a la que pertenecía Benedetti o Aldea Vilariño.

Sin duda en esta semana los suplementos culturales de los periódicos nos informarán ampliamente del ciclo vital y poético de Ida, poeta muy juanrramoniana, de verso limpio y lectura clara.

Ida Vitale es una de las poetas incluida en el controvertido canon poético “Las Ínsulas extrañas” “Antología de poesía en lengua española (1950-2000) que Eduardo Milán, Andrés Sánchez Robaina, José Ángel Valente y Blanca Varela confeccionaron en 2002, tratando de seguir el ejemplo de “Laurel”, la más prestigiosa antología (1917-1940) debida a los poetas mexicanos, Xavier Villaurrutia y Octavio Paz y los españoles, Emilio Prados y Juan Gil-Albert en 1941. Pero, como digo, de todo esto nos informarán sin duda los dominicales de los periódicos.

Como ejemplo de lo dicho me permito admirar uno de sus poemas.

OBLIGACIONES DIARIAS

Acuérdate del pan,

no olvides aquella cera oscura

que hay que tender en las maderas,

ni la canela guarneciente,

ni otras especias necesarias.

Corre, corrige, vela,

verifica cada rito doméstico.

Atenida a la sal, a la miel,

a la harina, al velo inútil,

pisa sin más la inclinación ociosa,

la ardiente gruta de tu cuerpo.

Pasa por esta misma aguja enhebradora,

tarde tras tarde,

entre una tela y otra,

el agridulce sueño,

las porciones de cielo destrozado.

Y que siempre entre manos un ovillo

interminablemente se devane

como en las vueltas de otro laberinto.

Pero no pienses,

                             no procures,

                                                   teje.

De poco vale hacer memoria,

buscar favor entre los mitos.

Ariadna eres sin rescate

y sin constelación que te corone.

Como podéis ver, Ida Vitale es una de las grandes.

Muertos en Nepal y en manos de terroristas.

Este mayo extraño, caluroso y cargado de malas noticias. Este mayo duro que mastica muertos en tierras lejanas, y tiñe de calima el cielo de Madrid me tiene el alma angustiada. Otro día me vendrá a la mente y a los dedos del teclado una historia más alegre.

CUERVOS.

Las palabras, como pájaros, volando llevan cicatrices, risas y lágrimas. Sueños de amor y de odio posándose en hilos telegráficos: noticias que hablan de hambre y guerra, guiones de historias mil veces contadas. Los niños aprenden palabras que besan, que bailan y aman, pero juegan con espadas.

Con las garras de aves carroñeras clavadas en el alma, contaré un cuento de  hijos muertos y voces calladas, los cuervos sobrevuelan el mundo graznando palabras: Petroleo, Dios y Patria. Las madres de todo el mundo cantan una nana y la tierra que cubre a los muertos siempre es tierra extraña. 

MAYO ESTÁ AQUÍ

Desde pequeña me ha gustado este mes. En la lejana época de mi infancia, las monjas lo dedicaban al culto a la Virgen María, supongo que algo tendrá que ver eso con que se llevara el día de la madre, del 8 de diciembre, al primer domingo de mayo. Nunca entendí esa tontería.
Pero hay que reconocer que mayo tiene su aquel: flores y alergias alegran la vida, y la temperatura por estos lares empieza a ser agradable. Así que siguiendo costumbres ancestrales hemos sacudido alfombras y cortinajes, hemos dado cera a los muebles y adecentado la cueva que estaba cerrada desde hace demasiado tiempo.
El esfuerzo ha merecido la pena. Un viejo amigo se nos ha instalado ahí para mantener viva la llama del hogar. No tenéis más que llamar encima de estas letras, y como en "Las mil y una noches" se abrirá el acceso a  tertulias, con gentes maravillosamente locas,  para todo aquel que lo desee. Entre ellos, el Asesino de Morfeo me ha dado un mensaje para que lo diga desde este púlpito, Hace una llamada a Sacha, el autor de estos versos en aquella otra bodega

Hemos bebido el sol disuelto en vino,
y sangre de claveles en gazpacho.
Un fauno viejo, vigoroso y macho,
actuó de anfitrión, el Asesino.